Al di là di considerazioni prettamente cinematografiche – non sono un cinefilo, troppo distratto e scostante per potermi arrogare un qualche diritto di critica in questo senso – La doppia ora ti arriva addosso, ti mette di fronte a una fragilità estremamente umana, fatta di debolezze, fiducie, azioni. E, sì, il film cambia scenari e prospettive per andare infine a ricercare una spiegazione logica: non l’unica possibile, certo. Una tra le tante. Che comunque porta a un finale per niente consolatorio. E se la tensione creata ad arte nella prima parte del film resta un po’ come sospesa, a un primo sguardo, in realtà il trovare una linearità comprensibile non diminuisce la forza – la violenza, quasi – dell’umanità messa in scena.

C’è qualcosa di doloroso. Nelle proiezioni da coma di Sonia, nell’approccio (quasi) disperato di Guido, nella scelte che compiono. Ma è una tensione vera, credibile, che si gioca su elementi reali che la mente può ricombinare in diverse direzioni. E qui il costante fuori fuoco che costringe lo spettatore a spostare lo sguardo, a seguire tracce non necessariamente evidenti, a evidenziare particolari, serve perfettamente alla rappresentazione allo stesso tempo distante e partecipata di un umano che potrebbe essere noi, che lo osserviamo sullo schermo, seduti in poltrona. Ma è della fragilità, dell’istante che ti chiude fuori, e anche di quella banalità del male su cui però si lasciano scalfire tracce di sensibilità.

Narrazioni di umanità, appunti sparsi e a caldo di un non cinefilo, cementati da un bicchiere di vodka e rubati a un sonno che spinge addosso per chiudere questa ennesima notte.